Il y a des blessures qui ne guérissent pas.
Vous avez payé cher pour le savoir, mes amis, chers amis. Ce savoir vous ouvre un espace infini dans lequel grandit la sagesse.
Et dans cet espace aussi grandit la tendresse que nous avons les uns pour les autres.
Dans vos voix les traces d’un autre bonheur, qui ne fut pas, mais qui demeure vivant – d’une autre vie.
Cette amitié nous honore, nous oblige, nous donne jour après jour la force et le courage de vivre.
Elle a le tranchant d’un silex, le moiré d’une vieille veste, la constance d’un rivage.
Elle a, cette amitié, le visage ridé d’un ancêtre et la fraîcheur d’un enfant pétillant d’appétit.
Elle ne guérira pas, ne se refermera pas, ne s’ornera pas d’un point final.
Le plus probable est qu’elle continuera de s’arrondir, galet malmené par le ressac dont on aime, quand on l’a ramassé sur la plage, sentir le poids dans sa main.
BuencaRmino 