L’homme-abeille
Circule entre les mondes
Entre les vies disjointes
Il est à sa place ici dans la ville
Avec son écoute
Avec son regard
Avec amour
Et tout ce qu’il voit
Tout ce qu’il entend
Tout ce qu’il touche
Est adouci, libéré, vibrant
Les mots piquants d’hier
L’échec et la douleur
Transformés s’envolent
Rendant à chacune, à chacun
Sa dignité
Mai 2024 hommage à Nordine Bara
Publié dans Poésie
Danse avec les loups danse avec les indiens
Danse avec les fous danse avec ton chien
danse avec tout ton corps
Comme s’il fallait tordre la mort
Danse avec ta peur danse avec tes tripes
Danse avec ta joie fais virer les ombres
Et projette au ciel des geysers de braise
Brûle en dansant brûle en riant
Brûle tes pensées tes papiers brûle tes chaînes
Et danse, car le désert avance
Danse en pleurant si tu as le coeur gros
Danse avec tes muscles et ton coeur idiot
Danse avec respect
Danse avec ta voisine danse avec Bécassine
Danse avec ta honte danse avec tes jouets
Danse avec ta poubelle dans les mains
Ton téléphone ce qui te vient
Ne reste jamais immobile
Ne reste pas sur le côté
Ne joue pas les dégoûtés
Les fauchés les lâches
Ne fais pas plaisir aux ordures
Danse à t’en péter les vaisseaux
Comme on crie son amour
A l’arrivée du train
Danse pour demander pardon
Danse avec les bretons
danse à l’heure de la messe
Et quand il le faut
Danse avec les cons
Danse avec tes morts danse avec les vivants
Danse avec des grumeaux dans les pieds danse avec tendresse
Danse pour effacer les malentendus
Danse avec ton gros bidon danse avec tes fesses
Danse tout seul s’il le faut
Danse à pleine gorge
Et comme tu peux
Puis, quand tu seras vieux,
Danse avec les yeux
Aout 2023 Musique : Moby
Publié dans Poésie
La chèvre
Une chèvre incongrue grignote le Temps qu’il nous reste à vivre, et nous nous attendrissons.
Son poil rêche en travers de ma gorge a le goût du scandale;
Il gratte et colle, on ne s’en défait pas
Tandis qu’une invisible main tricote à rebours du langage.
On sait que tout sera perdu, mais on s’accroche avec la ténacité de l’animal au bord du précipice.
Savez-vous qu’elles ont une préférence marquée pour les racines ?
2024
L’échappée
Demain je me rendrai dans une gare et je prendrai le train
Ce ne sera pas pour un grand voyage
Et je ne partirai pas pour l’Amérique
Je ne partirai pas pour toujours
Tel l’émigrant de Landor Road
Qui ne reviendra plus
Mais je partirai
Ce sera merveilleux
Respirer l’air d’une gare
Sentir gonfler son espace autour de mon corps
Les sons s’y réverbèrent comme dans une piscine
Et les voyageurs pressés filent
Chacun dans son couloir
Chacun dans ses pensées
Splendeur baignée de lumière zénithale
J’irai m’acheter un journal au kiosque
Et peut-être un café
Ce sera tellement banal
Que j’en pleurerai de joie
dans le hall
Le goût de la liberté retrouvée
L’ampleur des paysages
L’horizon là-bas qui m’aspire
Et du vert plein les yeux
C’est le corps vivant de la France
Pays profond large et puissant
Comme l’amie qui m’attend
Bonheur
Le calme s’est posé
Là-bas dans une ville de pierres sombres
Arrachées au flanc des volcans
La police patrouille autour de la cathédrale
Des pas résonnent c’est un père avec son enfant
montagnes et prairies ruisselantes
Aspirer
L’air donné gratuit généreux l’air l’air enfin!
L’air sans masque et sans permission
L’air libre à déguster de suite
L’air qui donne envie de rugir à pleins poumons
L’air qui réveille en nous les lions
On peut bien aller à Clermont
Comme d’autres vont à Compostelle
Sonner les cloches et les voyelles
Jadis j’aimais l’atmosphère des aéroports
Les grands départs
les tapis roulants Avaleurs de bagages
Les tableaux clignotant le nom des villes et les numéros des vols
Me voici revenu au sol
J’aspire à l’intimité d’une conversation
Je cherche les yeux cachés des grenouilles tapies au fond des mares
Ici sont les diamants vivants
Les usines à reconvertir
Les foules gorgées de psychotropes
Ici bat le cœur de l’Europe
Ici bat le cœur de l’Europe
Le 27-4-2021
Des racines percent le chemin
Ombragé de houx
Mettre ses pas dans d’autres pas
Nous marchons comme des loups
Nos pieds, martelant le sentier,
Le creusent et le construisent
Un pas pour recevoir
Un pour déposer
A celui qui marche en présence
Le chemin donne, le chemin prend
Domestiquer notre allure, nos pensées : le cheval en nous
Buter sur une pierre de mémoire
Tomber peut-être
Ou seulement trébucher
Devenir cette rivière humaine
Heureuse abondante et fluide
Cette rivière qui va
Publié dans Poésie
Corps d’amour et corps de lumière
Corps de terre et corps de plomb
Corps brûlants corps glacés
Corps bouillonnant de jeunesse
Corps usés
Tous réunis dans l’épaisseur ou pour l’envol
Dessin Robert de Quelen
Elle n’a pas duré longtemps, mais la petite averse aura suffi pour apporter un peu de fraîcheur et nous solidariser avec le vivant.
Les arbres et les animaux soulagés respirent, l’herbe se redresse, reverdit, les buissons répandent leurs odeurs humides, forestières.
Une forme d’amitié circule.
Une fois sortis de la bulle, nous acceptons de souffrir ou de nous réjouir avec eux. Espèce parmi les espèces. Accablés quand ils le sont, revigorés tout comme eux.
Nos ancêtres agriculteurs aimaient la pluie d’été, modérée, désaltérante, parfumée, une pluie bénie.
Son passage éphémère, insuffisant, transforme en jardin le sous-bois desséché.
Puis tout s’évapore.
Un jour, le monde s’est peuplé de visages, et ces visages avaient beaucoup à dire.
Tout est visage : un corps, le son d’une voix, la démarche et l’allure d’un homme, la présence d’une femme, un paysage.
La vitesse est visage.
Le silence est visage.
Toute vie prend peu à peu la forme d’un visage.
Toute force à l’oeuvre acquiert, peu à peu, la puissance, la lisibilité d’un visage.
Le visage est rencontre, aspiration, conflit, fleuve de vie charriant ses glaçons, ses graviers, ses eaux dans des plaines accueillantes ou des pays rugueux.
Masque illuminé d’un sourire, ombre où scintille, retenue au coin de l’oeil, une larme. Il est résistance ou tendresse, ouverture ou paroi.
Visage de l’être aimé, aux joues pigmentées d’impatience, visage d’une rose, d’une rue tranquille à la fin de la journée, d’un marché animé.
Visages d’hommes, de femmes, d’enfants, de vieillards, visages d’animaux ou de foules à l’indifférence trompeuse, parcourue de mouvements, d’humeurs à déchiffrer; visages des villes et des pays traversés par le voyageur. Visage du clandestin. Dangers.
Visages transformés sans fin, forces cachées dans la lenteur, dans l’infinitésimal, rocs, falaises, mousses, rivages. Forêts, toundras. Tout est visage.
A nous d’apprendre à percevoir ce qui se joue dans cette forme, ce qui se crispe et ce qui change, d’apprendre à lui donner sa place, à modeler notre présence face à son irréductible altérité.
Car il se tient face à nous. Il vit de sa vie propre et ne nous attend pas.
Il en est parfois d’effrayants, dévorés de l’intérieur, et qui nous appellent.
D’autres qui s’excusent, qui voudraient se fondre dans la masse, et d’autres encore, si vieux qu’ils finissent par se confondre avec l’arête d’un rocher, avec un geste interrompu.
Ceux-là sont les plus beaux, ceux qui nous appellent, qui nous font grandir.
Mais qu’est-ce qu’un visage ?
Publié dans Altérité, Coaching transition de vie, grandir, Poésie
La ville-corail se régénère et nous accueille,
Sur le récif croissant de notre histoire,
Augmentée de nos rêves.
Son opéra diffuse les amours symbiotiques de Polype et de Zooxanthelle.
Le Sauvage y prospère dans les friches, les interstices, les voies abandonnées, en lisière des parcs.
On y voit parfois des animaux relocalisés,
De ceux qui font de tout espace un territoire, et du silence une opportunité.
Renards trottant de nuit, faucons planant entre les tours de Notre-Dame, rats, punaises, et ces chers moustiques porteurs de maladies nouvelles, dangereusement exotiques.
L’Humain, qui s’y croit seul, s’extasie lorsqu’il les rencontre, ou réclame à hauts cris qu’on les anéantisse avec la rage d’un propriétaire découvrant, au matin, des inconnus dans son salon.
D’autres, plus sages, pensent à déposer une coupelle remplie d’eau sur leur balcon, les jours de canicule, avec la tendresse attentive qu’on a pour ses parents âgés. Les mésanges assoiffées viennent y boire sans crainte.
Ainsi se nouent, se renouent, des liens défaits par la défiance et la cruauté.
Mésanges, martinets, verdiers, chardonnererts: le chant choral qui s’élève alors de toutes parts, au-dessus des toits, dans l’air frais du matin, nous remplit de gratitude.Nous levons la tête pour contempler le ballet des hirondelles,
Et nous nous rappelons avec joie que nous sommes cette partie de la ville qui s’est mise un jour à aimer.
Publié dans Mouette Sans frontières, Poésie, résilience
Netflix n’étant pas encore arrivé au pays des Génies, certains soirs, ils s’ennuyaient fort.
La fraîcheur venait enfin de tomber après plusieurs semaines d’une canicule intense qui avait frappé toute la Lacustrie du Nord. Le Génie des mots, penché sur l’écran d’un PC, entendit une voix impérieuse :
Il se retourna. Cela venait d’une vieille lampe à pétrole posée sur le piano derrière lui.
Avec un peu de lassitude, le Génie des mots frotta la lampe. Un Génie bleu, luisant, souriant, déplia son corps body-buildé, puis se mit à sautiller sur un pied, la tête penchée sur le côté.
Une petite goutte d’huile sortit à ce moment-là de l’oreille du Génie de la lampe.
Long silence.
Le Génie de la lampe plissa son front bleu.
En un éclair, les deux génies se transportèrent dans la chambre d’enfant où ils dénichèrent une grenouille en peluche verte, aux membres un peu mâchouillés, vaguement décousue, les doigts de pied palmés peints en rouge, une sorte de couronne jaune sur la tête.
Le visage de la grenouille se contracta en un horrible rictus. Visiblement, le coup avait porté, mais lequel ?
Publié dans Art Ecriture Expressions, Mouette Sans frontières, Nature, Poésie, Territoire
Tagué grenouilles, Latone
Quand résonnent les tambours de neige,
Un très ancien virus enfoui
Dans la terre gelée
se réveille.
Le dos musculeux des bisons frissonne dans l’air glacé
Quelque chose dans la nuit
Cristallise,
Tout est blanc.
Pulsation proche et lointaine,
un cœur immense
bat.
C’est le nôtre, et d’autres cœurs à l’unisson.
Quand ils accélèrent
Nous savons qu’un voyage se prépare.
Il en va de notre survie
Et de toutes les espèces.
Et nous, quand partons nous?
Demandent les enfants
Quand partons nous, maman?
Sur la plaine où serpente
Un fleuve empoisonné
Les tribus s’inquiètent et montrent les dents,
Grognant
Comme des animaux agacés.
La police, armée de jets d’eaux puissants,
Les disperse.
C’est ainsi que les choses se passent
C’est ainsi que les peuples cassent
Une vague enfle et rugit dans les stades, la foule se lève
Comme un seul homme
Et comme un seul homme
Elle s’abandonne
Aux voleurs qui l’enivrent.
En mer, des femmes et des hommes
Se noient
De rares marins parfois les secourent
Et les ramènent vêtus d’orange
Un appel brille haut dans le ciel nocturne, étoile ou satellite rouge clignotant.
Et toi, que sais-tu, toi
Qui ne dis rien?
Un cri strident nous réveille,
Le coeur affolé.
Dans sa cabine, l’astronaute
Retourne sa caméra vers la Terre
Et ce qu’il voit le bouleverse à jamais.
L’orange bleue voilée de nuages
S’inscrit dans le hublot;
Notre maison, notre planète
Seule et unique habitée
Dans l’espace.
Il en tremble d’amour.
Dis, que vois-tu là haut?
Je vois des aurores boréales
Je vois nos ancêtres les montagnes et
Les continents, les côtes;
Je vois
Nimbée de lumière
L’enveloppe si mince,
Si fragile, qui nous protège.
Un flux de tendresse le parcourt
La mémoire de ses molécules
S’éveille.
Seul et nu dans l’espace
Il se souvient de son origine
poussière d’étoiles.
Il se souvient de sa première visite au planétarium, sa main
Dans la main de son père.
Il revoit le soleil,
Les planètes sagement alignées
Tournant comme des toupies, les galaxies multicolores s’éloignant les unes des autres
A toute vitesse
Son coeur à nouveau s’émerveille.
Plus bas, sa ville natale scintille de mille feux
Les autoroutes serties de diamants
Tressent des réseaux,
c’est un diadème posé
Sur un écrin de velours noir.
Entre ces villes tentaculaires
Il y a peut-être encore des forêts
Et dans ces forêts des animaux,
Des rivières pétillantes
Il se souvient des orties qui fouettaient ses jambes,
Des fougères
Et du bruit vert mouillé,
La pluie tombant sur les feuilles en avril.
Il se souvient de la femme qu’il aime, de son corps tiède
Et de ses caresses
Il se souvient de ses enfants
De leur odeur lactée
Le rythme des tambours
Accélère encore
Maintenant c’est une pulsation puissante, inexorable
Un rythme qui vous pousse
En avant
L’appel résonne
Avant que ce monde ne s’épuise
Il est temps de boire la lumière
De soleils plus lointains que notre soleil
Plonger dans la mer de turquoise où naît la vie future
Ecouter ce qui palpite
Ouvrir nos coeurs
Chanter
Publié dans Altérité, Poésie, résilience, Terre, turquoise
Tagué planète; terre; monde, tambours, turquoise
Poésie des mondes superposés comme une pâte feuilletée, cuisant dans la tiédeur de nos villes souterraines.
Ici fermente la mémoire des labyrinthes.
Au métro Denfert, quand cesse le fracas des trains, on entend les sons d’une harpe. Elle nous plonge dans un monde profondément enfoui, tissé de légendes et de mythes que l’on se racontait, le soir, dans une autre enfance, et puis une autre, et tant d’autres encore, jusqu’à se perdre dans le son (violet).
Des paillettes de Turquoise
Disséminées dans toute la ville
Oh cette vie drôle et ces sourires
Nous voici chasseurs de trésors
Hier aux abois, poussant nos corps crispés dans la rame, parmi d’autres corps las,
Ce qui revit en nous luit d’un éclat sonore
On n’en revient pas d’une telle
Simplicité, fraîcheur
Main magique c’est la nôtre
Dessins à la craie couleurs vives
Sur le trottoir après la pluie,
Lavé, géante ardoise.
Publié dans Paris, Poésie, Spirale dynamique
Tagué Paris, poésie, Spirale dynamique, turquoise
Comme un pli dans la terre, où s’amasse l’énergie avant de se détendre violemment.
La vie se déploie dans ces failles, se ramifie, s’accroche.
Tu prends un bâton, puis un autre : ils ne cassent pas.
L’enfant vient, les frotte l’un contre l’autre. Ils s’enflamment.
L’oiseau qui cherchait sa pitance au bord de l’eau s’envole, tourne autour du soleil et disparaît.
On me demande parfois comment me vient le sujet de ces articles, et pourquoi je choisis de les aborder sous l’angle du coaching, ou de la poésie.
La poésie est mouvement, recherche, inachèvement.
C’est un élan, qui parfois se brise.
Tour à tour rauque, affolée, jouissive, ou mature et calme, elle ne paraphrase pas le monde en plus décoratif : elle rend visibles des processus transformationnels. Eclosions, croissance, acmé, flétrissure et mort. C’est le passage bouleversant de la vie à travers le vivant. On est dans la matière, dans la fibre des muscles au moment où ils se contractent, on palpite en eux, on respire lorsqu’ils se relâchent.
Comme le coaching, la poésie offre l’espace d’un miroir attentif, une écoute au monde, à l’autre, et renvoie quelque chose qui produit du sens, apaise, réconforte ou donne envie d’agir.
Je n’écris pas dans l’intention d’exprimer quelque chose, mais pour créer de la relation.
Le coaching, pour sa part, offre des occasions de voir briller, dans les yeux de celui qui nous parle, ou qui prend soudain conscience qu’un chemin s’ouvre, un éclat vif, intense, chargé de toute la puissance poétique des émergences.
Le coaching et la poésie se complètent, s’amplifient, se polissent.
Ils ont en commun l’exigence de porter au plus haut degré d’accomplissement l’ADN inscrit dans les plis et replis de nos vies.
L’un et l’autre font résonner des accords singuliers, aiguisent notre attention, proposent des connexions subtiles.
Les deux démarches nous engagent, chacune à sa manière. Elles illustrent le choix qui s’offre à nous, à tout instant, de subir ou de vivre. Et cela coûte. Il y a des risques à prendre et des courbatures à gagner.
Pour conclure, cédons la parole à Franck Venaille, interviewé dans le Monde des livres : « Un livre, c’est toute une forêt qui se déplace et qui vient jusques à nos fenêtres pour dire : « Qu’est-ce que tu as fait de bien ces temps-ci, digne d’apparaître dans ton travail ? »
Publié dans Coaching transition de vie, Poésie
Tagué émergences, coaching, Franck Venaille, poésie
Parfois je pense à la cigale, aux remords étreignant la fourmi radine, qui la laissa crever de faim quand l’hiver fut venu.
Mais l’histoire ne s’arrête pas là. Certains initiés en connaissent l’étrange épilogue : quelques siècles plus tard, la cigale choisit de se réincarner dans une grande ville occidentale. Se souvenant du conseil donné jadis par sa voisine, elle apprit à danser, et fit si bien qu’on la réclamait de toutes parts dans les salles de sport où les fourmis laborieuses venaient entretenir leur forme et déstresser. Elle s’amusait de les voir, raides comme des piquets, se déhancher gauchement sur des musiques bollywoodiennes. Ce qui les rendait particulièrement nerveuses, c’était une rumeur affirmant que leurs emplois de fourmis seraient bientôt remplacés par des robots animés par de l’Intelligence Artificielle. Les plus diplômées d’entre elles tentaient de se rassurer en se disant qu’elles étaient beaucoup trop compétentes et s’acquittaient de tâches bien trop sophistiquées pour des robots. La plupart, cependant, n’étaient pas dupes. Elles agitaient frénétiquement leurs antennes et leurs petits corps grêles serrés dans des maillots fluos pour oublier un moment l’angoisse du lendemain. La cigale, pas rancunière, tentait de leur enseigner l’art de bouger en harmonie avec son corps, avec la musique, et même avec la lumière du jour. Certaines des fourmis, touchées par la grâce, y parvenaient. La plupart se contentaient de maigrir, ne pouvant concevoir de plus haute ambition. Selon leur logiciel, en effet, le bien-être était une idée dangereuse, une redoutable brèche dans l’esprit de discipline qui avait assuré la survie de leur espèce depuis des millions et des millions d’années.
Le compagnon de la cigale, qui était poète, venait parfois la retrouver à la fin du cours. Tandis que les fourmis, épuisées, filaient se changer au vestiaire, ils s’entraînaient en vue d’un concours de tango auxquels ils s’étaient inscrits tous les deux. L’une des fourmis, fascinée par l’harmonie de leurs mouvements et la joie qui rayonnait sur leurs visages, s’approcha timidement.
-comment faites-vous, leur demanda t-elle, pour jouir ainsi de la vie quand tout nous incite à l’angoisse?
-suivez-moi, répondit simplement la cigale, et elle l’entraîna hors de la salle de sport, dans un square où des enfants jouaient en poussant des cris d’excitation.
-vous voyez, madame, ils n’ont pas peur du futur : ils l’inventent.
Pourquoi la poésie africaine n’est-elle pas invitée au festival d’Avignon cette année? Mystère.
Il faut se gorger de poésie, l’aimer comme on respire, ou comme on jette un défi.
Un défi à la banalité. A la résignation. A tout ce que vous voudrez.
C’est une exigence folle, un étonnement constant.
Car la poésie n’est pas chère, mais elle n’est jamais gratuite.
Hommage aux Oiseaux Rares (Les Oiseaux Rares), magnifique librairie du quartier Croulebarbe où vibrent les mots, les idées, où l’on peut entendre parfois des auteurs lire des extraits de romans, de poèmes, où l’on trouve, posé parmi tant de trésors, un recueil de Nimrod.
« J’aurais un royaume en bois flottés » (nrf Poésie/Gallimard) contient d’inestimables pépites, comme celle-ci, rude et contemporaine :
« Ils les frappent avec des tuyaux d’arrosage
Ils les frappent avec des tuyaux en latex
Ils les frappent sous le soleil de midi
Ils les frappent en double salto »
ou bien :
« J’ai souvenir de cet éléphant qui s’éloigna
Comme se déploie
Le dédain »
Ainsi nous frappe la vie, et nous nous déployons en salto, comme ces étudiants tchadiens maltraités par la police. Après, ce qui revient, c’est encore la vie. Mais une vie plus brillante, plus dense, plus rauque. Un écart. Ce qu’elle nous propose? Naître à la poésie. Jour après jour.
Publié dans Afrique, Lire, Mouette Sans frontières, Poésie, Sud
Dimanche 11 janvier 2015 – Juchée sur les épaules de son père, la petite fille aux joues maquillées de bleu-blanc-rouge épluche une mandarine, et l’odeur s’en répand sur les deux millions de personnes rassemblées.
Des marseillaises éclatent. Un groupe de jeunes escalade la colonne de Juillet.
Quel souvenir gardera t-elle de cet après-midi? Se souviendra t-elle des chants, de la foule à perte de vue, des drapeaux agités dans l’air? Conservera t-elle l’image des puissants de ce monde passant dans leur camion blindé, ou la poésie de cette multitude colorée, sans haine, force vive et compacte faisant corps avec l’être même de la ville comme si la Seine était sortie de son lit et s’était transformée en ce peuple fier, serein, pétillant et drôle?
Avec le recul, pour moi, c’est l’odeur des mandarines et ses yeux de petite fille.
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Tagué Colonne de Juillet, foule, Mandarines, marseillaise, poésie
Quand plus rien ne vaut,
Tout s’envole
Hurlait un jour dans le métro
La folle.
Ce qui se tait
Ce qui s’ébruite
Cette rumeur insensée
Qui revient susurrante
Collante et noire,
Aigrir nos oreilles engourdies
Ce qui se défait
Ce qui se tricote
Cette honte
Comment souffrirons-nous,
Ma soeur,
Que le jour recommence
Et que le jour finisse
Que le passé sans fin
Nous heurte et rebondisse
Sur la plage où des enfants meurent
Ce qui nous tire
Ce qui nous tient
Ce qui nous lâche
Ce qui nous mord
Ce qui nous émeut
Ce qui fâche
Ce qui nous poursuit
Ce qui nous rattrape
Est-ce la vie
Palpitante et glacée
Est-ce
Un amour percé
Fuyant désolé rapace
Est-ce une sorte d’avidité
Soif dévorante excessive
Une inquiète aspiration
Le contraire de l’audace
Un feu qui pourtant la nourrit
Un fruit pourri
Est-ce toi
Réponds réponds vite
Est-ce toi
Car ce n’est pas moi
Ce n’est pas
Mon foyer, ma trace
Je ne suis pas de ces saumons
Remontant vers la source
Et le berceau des fleuves
Mon chemin descend vers l’aval
Il va
Vers le plus large océan
Vers la vague scélérate
Et l’angle mort des phares
Il descend dans le bleu
Dans l’outremer dans ce qui bouge
Dans les corps qui transpirent
Dans le coeur des voleurs
Où le sang bat plus vite.
Est-ce un chemin d’ailleurs?
Une direction, une autorisation?
Ce chemin de plus en plus lourd
Cette limite
Au bord du silence.
Ce n’est pas une frontière
Un évangile, un territoire
Il ne relie ni ne sépare
Il ne se porte pas en bandoulière
Ni en sautoir
C’est un chemin qu’on aménage
A force d’y marcher sous les astres
On y rencontrera peut-être
Une diseuse de mauvaise aventure
Des oiseaux de mauvais augure
Et des poètes au chômage.
C’est qu’ils ont tout perdu
Les pauvres
Et d’abord notre écoute
Ils ont semé des diamants sur la route
Et récolté du fiel
Ils se sont épuisés
De festival en festival
Les voici sages comme des mirages
Sans eux nous avons dérivé
Nous avons failli
Plonger dans un sommeil profond
Nous avons souscrit de mauvais rêves
A crédit
Pour manger nous avons vendu
Notre fille à des pirates
Rien que d’y penser
La mémoire éclate
Quand on pense à notre idéal
Priez pour nous
Pauvres spéculateurs
Car nous avons bradé
Intérêt et capital
Nous sommes les enfants de Kerviel et de la mère Fouettard
Un caprice à tête de têtard
La rumeur enfle
Elle reprend son cours
C’est un boa qui s’apprête à nous dévorer
Comment lutter
Où trouver des armes
Dealer ô mon dealer
Que reste t-il au fond de la boîte?
Un Pokemon d’espérance
Et deux grains d’amour.
Il est temps d’aller chercher
Nos vieux amis trempés
Tous les mots de la langue française
Ne nous manquez pas s’il vous plaît
Vous êtes la dernière parcelle de lumière
La dernière étincelle
Et la naissance d’un feu possible
Ne vous dérobez pas
Chers vieux mots
Vous pouvez encore servir
En soufflant sur les braises
Un baiser viral
Qui se fout bien de la foutaise.
Le cours de l’or est suspendu.
BuencaRmino 